Если только они не пойдут за нами по пятам…

Я заставил себя немного успокоиться, перевести дыхание. Излишняя нервозность в такой момент может только навредить. Протянул руку, чувствуя, как трясётся, ходит ходуном кисть, и тихонько потрогал жену за плечо. Важно не напугать её, осторожно разбудить, помочь одеться и вывести из дому. Я бережно гладил её, шептал: «Тише, тише, это я, не бойся. Просыпайся, нам нужно идти. Всё будет хорошо».

И в этот момент раздался сухой щелчок выключателя, похожий на выстрел. Так часто пишут в книгах, это уже затёртая фраза, но мне в ту минуту и в самом деле показалось, что кто-то стрелял в меня из темноты. Я почти ожидал вспышки боли, крови…

Вместо этого в комнате стало совсем светло, и я растерялся от неожиданности, завертел головой, сощурился – после густого мрака глазам было больно от яркого света.

Когда ко мне вернулась способность видеть, я в ужасе отпрянул от кровати. Моей жены не было, вместо неё там лежала одна из них!

– Далеко собрались, господин хороший? – издевательски прокаркала она, приподнимаясь на подушке, и расхохоталась.

У неё жёлтые кривые зубы, сухие губы грубо размалёваны вульгарной помадой. Или это вовсе не помада, а чья-то кровь? Чья?

– Где моя жена? – через силу прохрипел я, чувствуя, что почти ничего не соображаю от страха и слепящей, жаркой боли в груди. Только бы не инфаркт! Только не сейчас!

– Сдохла! Сдохла твоя старая жирная дура! – ликующе завопила мне в лицо гарпия, обдавая смрадным запахом своего дыхания. Облизнула губы и снова принялась выкрикивать: – Ты тоже скоро загнёшься! Недолго осталось!

Тварь проворно спрыгнула с кровати, двинулась ко мне…

На этом запись обрывалась. Руслан почувствовал, что вспотел. Он недоумённо вертел листок в руках и пытался сообразить, что перед ним такое. Отрывок из дневника? Письмо? Но кто его писал?

Он глянул в окно. Оно выходило на глухую стену, возле которой были высажены невысокие деревца. Кажется, персики.

Сунуть листок в ящик мог только один человек. Тот, кому раньше принадлежал дом вместе с мебелью, утварью и, разумеется, этим самым ящиком. Получается, это написал Андрей Давыдов.

Если верить написанному, они с женой не уехали из Каменного Клыка. Риелтор солгал. По крайней мере, жена Андрея, кажется, её звали Зоей, точно умерла здесь, в посёлке. Возможно, в этом доме. Да не просто умерла: с ней и её мужем случилось что-то очень нехорошее. Кто-то преследовал их, мучил.

Руслану стало нехорошо. С самого начала было нечто странное в той поспешности, с которой прежние хозяева бросили только что выстроенный и с такой любовью отделанный дом. Продали вместе с мебелью, техникой, бельём, коврами, шторами, посудой. Да ещё так подозрительно дёшево! Почему он не задумался об этом раньше?!

Получается, Давыдов-то и вовсе продал агентству дом за бесценок, если уж конечная цена была столь скромной! Не потому ли Андрей избавился от дома, что здесь умерла его жена? Причём умерла не от болезни или старости. Да и сам Давыдов чего-то смертельно боялся.

Знай он обо всём раньше, разве купил бы дом? Потащил сюда жену и Алиску? Несчастная Алиска… Она тоже умерла. Не слишком ли много смертей, к тому же трагичных, загадочных? Голова шла кругом. Вопросов становилось больше, они громоздились друг на друга, и было непонятно, где искать ответы.

Впрочем, один человек должен что-то знать. Вадим Дубцов. Риелтор. Руслан вытащил из кармана сотовый и нашёл в телефонной книжке нужный номер. В ухо понеслись долгие гудки. «Ну же, отвечай!»

– Слушаю! – отозвалась трубка, когда он уже решил, что дозвониться не получилось.

Голос риелтора звучал немного напряжённо – или ему только показалось?

– День добрый. Камалов беспокоит.

– Да, да, узнал вас, господин Камалов. С вашей дочерью произошло несчастье, примите, пожалуйста, мои соболезнования. Этот мыс…

– Спасибо за участие. – Слушать его излияния было некогда. – У меня к вам вопрос.

– Конечно, а что случилось? Какие-то проблемы с домом?

– Вадим, скажите, вы уверены, что Давыдовы, предыдущие хозяева, уехали из Каменного Клыка?

– Конечно, – ответил Дубцов после крохотной, почти не заметной заминки, – а почему вы спрашиваете?

Руслан решил сказать правду.

– Видите ли, я случайно нашёл один документ… То есть не документ, а некую запись. Что-то вроде письма или обрывка дневника. В общем, это не столь важно. Важно то, что автор текста – скорее всего, Андрей Давыдов. Он пишет, что его жена умерла.

Он чувствовал, что риелтор насторожённо, внимательно слушает его. Однако ответ прозвучал быстро и вполне непринуждённо.

– Выкиньте эту чушь из головы! – хохотнул Вадим. – Я уж думал, что-то действительно серьёзное. Я же вам говорил, Давыдов воображал себя писателем. Собирался писать роман. Думаю, точнее, я в этом уверен, вам на глаза просто попался отрывок из его творения. Только и всего.

Руслан опешил, обескураженный собственной глупостью. Он совершенно позабыл о писательских амбициях бывшего владельца дома. Надо же было свалять такого дурака! Они ещё немного поговорили, причём тон Вадима сделался снисходительно-добродушным, а Руслан теперь говорил слегка смущённо. Уже попрощавшись с Дубцовым, он вдруг спросил:

– А какая машина была у Давыдовых?

– Какой-то джип. Огромный такой, марку не помню. А что?

– Нет-нет, ничего. Просто интересно. Извините, что побеспокоил.

Конечно, Давыдов мог упомянуть в своём романе собственную машину. Ничто не мешало ему сделать это. Мог он и описать местечко Каменный Клык, с его и вправду удивительно непроглядными ночами. А вот остальное запросто может оказаться вымыслом. И всё же, всё же…

Слишком напрягся Дубцов в начале разговора, пока не разобрался, в чём дело. И слишком явно обрадовался, когда выяснилось, что ни до чего особенного въедливый клиент не докопался. «Я уж думал, что-то действительно серьёзное» – о чём это он? Чего испугался? Сделка совершена. Документы готовы. Даже если покупатель обнаружил бы неполадку, скажем, в водопроводе или трещину в кладке, это уже вряд ли что-то изменило бы. Нет, дело не в этом…

С кем можно поговорить? У кого выудить информацию? Разумеется, он мог побеседовать с соседями. Или с тем же Валиком, мужем Вари. Они всегда неплохо ладили, можно сказать, приятельствовали. Однако учитывая не вполне рядовые обстоятельства и подробности, при которых произошла их последняя встреча, общаться с этими людьми он был не готов. По крайней мере, до тех пор, пока не поймёт: а были ли на самом деле те самые подробности, или они родились в его затуманенном алкоголем сознании?

Внезапно телефон в его руке ожил. На экране высветилось имя абонента – Наумов. Звонил хозяин магазина «Книгочей».

– Добрый день, Сергей Сергеевич!